Lawrence Ferlinghetti

 "Cos'è la poesia"

Poesia è
notizie dalla frontiera
della coscienza

Poesia è
il grido che grideremmo
al risveglio in una selva oscura
nel mezzo del cammin
di nostra vita

Una poesia è uno specchio
che percorre una via alta
colma di delizie visive

Poesia è lamina luccicante
dell'immaginazione
deve risplendere
e quasi accecarti

Il sole che irraggia
nelle reti del mattino

È notti bianche e
bocche di desiderio

È fatta
di aloni in dissolvenza
in oceani di suoni

È battute di strada
di angeli e diavoli

È un divano ricolmo di cantanti ciechi
dimentichi dei loro bastoni

Una poesia deve levarsi all'estasi
in qualche punto tra parola e canto

Che canti una poesia
ti voli via
o è anatra morta
dall'anima di prosa

Poesia è anarchia dei sensi
che si fa senso

Poesia è tutto
quanto nato alato canta

Come un vaso di rose una poesia
non la si deve
spiegare

Poesia è una voce di dissenso
contro lo spreco di parole
e la pletora folle della stampa

È ciò che sta
fra le righe

È fatta
da sillabe di sogni

È grida lontane lontano
su una spiaggia al calar della notte

È un faro
che muove il suo megafono
al di sopra del mare

È una foto di Ma'
in reggiseno Woolworth
che guarda dal vetro
un giardino segreto

È un Arabo che trasporta
tappeti variopinti ed uccelliere
per le strade
in una grande metropoli

Una poesia la si può fare in casa
con ingredienti di tutti i giorni
Sta in una pagina sola
ma può riempire un mondo e
sta bene nella tasca di un cuore

Il poeta è un cantante di strada
che salva strade-gatte d'amore

Poesia è pensiero-cuscino
dopo un rapporto

È distillato di animali articolati
che si chiamano l'un l'altro
traverso un golfo immenso

È frammento pulsante
di vita interiore
musica senza collare

È dialogo
di statue nude

È suono d'estate nella pioggia
e di gente che ride
dietro persiane chiuse
al fondo di un vicolo di notte

È lampadina spoglia
di un hotel di vagabondi
che illumina nudità
della mente e del cuore

Lasciate che il poeta sia animale da canto
fattosi lenone
per un re d'anarchia

Poesia è
lirica intelligenza incomparabile
volta a significare
varietà cinquantasette di esperienza

Poesia è una casa alta di echi
di ogni voce che abbia detto mai
qualcosa di folle
o meraviglia

Poesia è un'incursione sovversiva
sull'obliata lingua
dell'inconscio collettivo

Poesia è vero canarino in una miniera di carbone
e noi sappiamo perchè l'uccello in gabbia canti

Poesia è l'ombra gettata dalle nostre
immaginazioni-lampione

È voce
della Quarta Persona Singolare

È voce
entro la voce della tartaruga

È faccia
dietro la la faccia della razza

Poesia è fatta di pensieri-notte
Se può strapparsi via dall'illusione
non sarà rinnegata
prima d'alba

Poesia si fa evaporando
la risata liquida della gioventù

Poesia è libro di luce nella notte
che disperde nuvole di inconsapevolezza

Ode il bisbiglio
di elefanti e vede
quanti angeli danzano
su una punta di spillo

È un ronzare un lamentarsi estatico
ridendo un sospirare all'alba
una risata soffice selvaggia

È Gestalt finale
dell'immaginazione

Sia poesia emozione
ritrovata in emozione

Le parole sono fossili viventi
Ricomponga il poeta la
fera feroce
e la faccia cantare

Grande è un poeta solo quanto il suo orecchio
peccato se di latta

Poesia è lotta continua
contro silenzio, esilio inganno

Il poeta è un baluardo sovversivo
alle soglie della città
che sfida costantemente
il nostro status quo

È maestro d'ontologia
che interroga costantemente la realtà
e la reinventa

Prepara drink
dai liquori insani
dell'immaginazione
e perpetuamente si stupisce
che nessuno barcolli

Dovrebbe essere oscuro imbonitore
alle tende dell'esistenza

Poesia è quanto si ode dai tombini
echi di fuga del fuoco di Dante

Poesia è religione
religione poesia

È il ronzio di falene
cerchio intorno alla fiamma

È una barca di legno ormeggiata nell'ombra
sotto un salice in lacrime
entro l'ansa di un fiume

Il poeta deve avere un grandangolo
sguarda un mondo ogni sguardo
e il concreto è più poetico

Poesia
non è tutta eroina cavalli e Rimbaud
È anche preghiere impotenti
di passeggeri d'aereo
cinture allacciate
per la discesa finale

Poesia è vero oggetto
di grande prosa

Dice l'indicibile
Pronuncia l'impronunciabile
sospiro del cuore

Ogni poesia una temporanea follia
e l'irreale è il più realistico

Sia poesia ancora
tocco ribelle
alle porte dell'ignoto

Una poesia è sua stessa Coney Island
della mente
proprio circo dell'anima
Far Rockaway del cuore

Lasciate che un nuovo lirismo

salvi il mondo da sé!

Manifesto populista 

Per i poeti, con amore

Poeti, uscite dai vostri studi,

aprite le vostre finestre, aprite le vostre porte 

siete stati ritirati troppo a lungo 

nei vostri mondi chiusi. 

Scendete, scendete

dalle vostre Russian Hills e dalle vostre Telegraph Hills 

dalle vostre Beacon Hills e dalle vostre Chapel Hills 

dalle vostre Brooklyn Heights e dai Montparnasse, 

giù dalle vostre basse colline e dalle montagne, 

fuori dai vostri tepees e dalle domes. 

Gli alberi stanno cadendo ancora 

e non andremo più nei boschi. 

Non è il momento ora di sedersi tra loro 

quando l’uomo incendia la propria casa 

per arrostire il maiale.

Non si canta più Hare Krishna 

mentre Roma brucia. 

San Francisco sta bruciando

la Mosca di Mayakovsky sta bruciando 

i combustibili fossili della vita. 

La Notte e il Cavallo si avvicinano 

mangiando luce, calore e potere 

e le nuvole hanno i calzoni.

Non è il momento ora di nascondersi per l’artista 

sopra, oltre, dietro le scene, 

indifferente, tagliandosi le unghie, 

purificandosi fuori dall’esistenza.

Non è il momento ora per i nostri piccoli giochi letterari, 

non è il momento ora per le nostre paranoie & ipocondrie, 

non è il momento ora per la paura e il disgusto, 

è il momento solo per la luce e l’amore.

Abbiamo visto le migliori menti della nostra generazione 

distrutte dalla noia ai readings di poesia. 

La poesia non è una società segreta, 

né un tempio.

Le parole & i canti segreti non servono più. 

L’ora di emettere l’OM è passata,

viene il momento di cantare un lamento funebre,

un momento per cantare un lamento funebre e per gioire 

sulla fine in arrivo

della civiltà industriale

che è nociva per la terra e per l’Uomo. 

Il momento ora di esporsi 

nella completa posizione del loto 

con gli occhi completamente aperti,

il momento ora di,aprire le vostre bocche 

con un nuovo discorso aperto,

il momento ora di comunicare con tutti gli esseri coscienti, 

tutti voi « Poeti delle Città »

appesi nei musei, includendo me stesso, 

tutti voi poeti del poeta che scrive la poesia 

sulla poesia

tutti voi poeti di poesia da workshop

nel cuore–giungla d’America, 

tutti voi addomesticati Ezra Pound, 

tutti voi poeti pazzi, sballati, da collage,

tutti voi poeti di Poesia Concrete pre–compressa, 

tutti voi poeti da cunniligio,

tutti voi poeti da gabinetto a pagamento che vi lamentate con graffiti,

tutti voi ritmatori da metropolitana che non ritmate mai sulle betulle,

tutti voi padroni della segheria haiku 

nella Siberia d’America,

tutti voi non realisti senza occhi,

tutti voi supersurrealisti autonascosti, 

tutti voi visionari da camera da letto, 

ed agitprop da gabinetto, 

tutti voi poeti alla Groucho Marxista 

e Compagni di ozio di classe 

che restano inattivi tutto il giorno

e che parlano del lavoro di classe del proletariato, 

tutti voi anarchici Cattolici della poesia,

tutti voi Neri Montanari della poesia,

tutti voi Brahamini di Boston e bucolici di Bolinas, 

tutte voi baby–sitters della poesia, 

tutti voi fratelli zen della poesia, 

tutti voi amanti suicidi della poesia, 

tutti voi grassi professori della poesia, 

tutti voi critici di poesia

che bevete il sangue dei poeti, 

tutti voi Poliziotti della Poesia –

Dove sono i figli selvaggi di Whitman, 

dov’è la grande voce che parla ad alta voce 

con un senso di dolcezza e di sublimità, 

dov’è la nuova grande visione, 

la grande visione del mondo, 

l’elevata canzone profetica 

dell’immensa terra

e tutto ciò che canta in essa

e il nostro rapporto con essa – 

Poeti, scendete

nelle strade del mondo ancora una volta 

e aprite le menti e gli occhi 

con la vecchia delizia visuale, 

schiarite la gola e parlate più forte, 

la poesia è ,morta, lunga vita alla poesia 

con occhi terribili e forza di bufalo. 

Non aspettate la rivoluzione 

o succederà senza di voi.

Smettete di mormorare e parlate ad alta voce 

con una nuova poesia completamente aperta

con una nuova comune-sensuale « comprensione–pubblica » 

con altri livelli soggettivi

od altri livelli sovversivi,

un diapason nell’orecchio interno 

per colpire sotto la superfice.

Del vostro dolce lo che ancora cantate 

ancora esprimete « la parola en-masse » – 

Poesia il veicolo comune 

per il trasporto del pubblico 

verso luoghi più alti

di altre ruote che possano portarla. 

Poesia che ancora cade dai cieli 

dentro le nostre strade ancora aperte.

Loro non hanno ancora innalzato barricate,

le strade animate ancora con visi,

uomini & donne attraenti camminano ancora qui, 

dovunque ancora attraenti creature, 

negli occhi di tutti il segreto di tutti 

qui ancora sepolto,

i selvaggi figli di Whitman qui ancora dormono, 

si svegliano e camminano nell’aria aperta.

Canto di vagabondo

Andiamo

Venite 

Andiamo

Vuotiamo le tasche 

e scompariamo.

Mancheremo a tutti gli appuntamenti 

ci rifaremo vivi tra anni 

con la barba lunga 

vecchie cartine da sigarette 

attaccate ai pantaloni 

foglie nei capelli

Non ci preoccupiamo 

più

dei pagamenti. 

Che vengano pure 

a prendersi 

tutto ciò

per cui stavamo pagando. 

E si prendano anche noi.

Alziamoci e andiamo

dove i cani la fanno 

Sulla Collina

dove conservano i terremoti 

dietro l’immondezzaio della città 

perduti tra tubature del gas e spazzatura 

Andiamo a vedere cos’è 

l’Immondezzaio Cittadino. 

Paese mio è per te che piango. 

Leviamoci di mezzo 

in cimiteri d’automobili

riappariremo tra qualche anno 

a raccogliere stracci e giornali 

asciugarci mutande 

rattoppate al sedere 

ai fuochi di spazzatura. 

Non prendiamoci la briga 

di dire addio

a nessuno.

Non mancheremo alle mogli.

Andiamo

puzzando di carbone

dove sulle panchine siedono 

vecchie statue dei giardini 

nella fonda notte interiore 

della fiorita bowery 

i nostri occhi acquosi 

nella contemplazione

di bottiglie vuote dì moscato. 

Declamiamo versetti dì bibbie trovate 

agli angoli delle strade 

Seguiamo i cani fino ai moli 

Cantiamo laide canzoni 

Tiriamo sassi

Diciamo qualunque cosa

Sbattiamo gli occhi al sole e grattiamoci 

e scontriamoci col silenzio 

Imbrogliamo nei portoni 

Avviciniamo puttane di terza mano 

dopo che chiunque altro se l’è lavorate 

Vagabondiamo a caso nei tramonti sull’East Ríver 

Dormiamo in cabine telefoniche 

Vomitiamo in monti di pietà 

struggendoci per un cappotto da inverno.

Alziamoci e andiamo

nelle fogne della città 

dove i bidoni rotolano

e riappaiono in putride vesti

come i re senza corona degli infernali 

gabinetti per uomini della metropolitana. 

Diamo da mangiare ai piccioni

al Municipio

raccomandandogli di fare i loro bisogni 

nell’ufficio del Sindaco. 

Sbrighiamoci vi dico è l’ora. 

La fine si avvicina.

Improvvisi diluvi 

Disastri nel sole

Cani senza guinzaglio

Una sorella del marciapiede 

ha il reggiseno alla rovescia

Alziamoci e andiamo

verso la fonda notte interiore 

della tranquilla bowery dell’anima 

a ritrovarci

dove i treni s’arrestano in attesa 

sotto il Fiume.

Raggiungiamo

la confusione totale.

Il Ferry del Sud non correrà per sempre. 

Stanno diminuendo i ferry della Baia 

ma non è ancora troppo tardi

per perderci a Oakland. 

Washington deve ancora cadere 

da cavallo.

C’è ancora tempo per sfotterlo 

e proseguire

abbandonando il modulo delle tasse 

e i nostri orologi a prova d’acqua 

barcollando ciecamente dietro gatti randagi 

sotto il ponte di Brooklyn 

statue fiorite in pantaloni rigonfi 

i nostri pianti di latta e le voci immonde 

che si trascinano.

Roba vecchia da vendere!

Andiamocene da qui

nell’interno vero del paese 

dove regnano i monti di pietà 

mera cosciente anarchia su noi. 

Laggiù è la fine

ma il golf continua sugli erbosi campi.

Piove a dirotto

Il Vecchio fa fagotto. 

Il tempo s’è rotto

ma non come si crede.

C’è ancora tempo per affondare 

e pensare.

Vorrei scendere in società. 

Vorrei essere libero.

Vieni lentamente dolce carro. 

Non aspettiamo cadillac 

per raggiungere in trionfo 

l’interno

salutando i nativi

come senatori romani nelle province 

recinte le fronti illuminate 

dell’alloro del poeta. 

Non aspettiamo l’articolo 

sulla prima pagina 

della rivista letteraria del Times

con l’immagine di un successo balordo 

nel sorriso della fotografia. 

Quando la rivista Life 

ti pubblica la foto

sei già diventato negativo

una stampa di lusso su carta lucida. 

Verranno a prenderti 

per renderti famoso 

ma non sarai ancora libero.

Ora vi saluto e me ne vado.

Svendo tutto

e regalo il resto

alle Industrie di Buona Volontà.

Tra poco qui sarà buio

con la banda dell’Esercito della Salvezza.

E la mente avrà la sua propria luce.

Vi saluto ed esco dalla comune.

Chiudete la baracca.

Il sistema è decaduto.

Roma non fu mai così.

Sono stufo di aspettare Godot.

Me ne vado dove le tartarughe vincono

Me ne vado

dove i trafficanti muoiono vomitando 

Giù nelle luride pianure 

del mondo ufficiale. 

Roba vecchia da vendere! 

Paese mio è per te che piango.

Dunque andiamocene da qui 

dimenticando le farfalle sui lampioni 

Lasciamoci crescere la barba 

dell’anarchia vagabonda 

tutti somiglianti a Walt Whitman 

una bomba ballerina in saccoccia. 

Vorrei scendere la scala sociale. 

L’alta società è la bassa società. 

Io sono un arrampicatore sociale 

che si arrampica verso il basso 

E la discesa è difficile. 

L’Ideale della Grossa Borghesia 

è da dare agli uccelli 

ma gli uccelli non sanno che farsene 

una loro regola per beccare ce l’hanno 

ed è basata sulla loro canzone. 

Ahimè quanti piccioni sull’erba.

Alziamoci e andiamo

all’Isola dell’Uomo-libero. 

Liberiamo i porci della pace. 

Sbrighiamoci vi dico è l’ora. 

Alziamoci e andiamo 

nell’interno

della tavola calda Foster. 

Salve Emily Post. 

Salve

Lowell Thomas. 

Addio Broadway. 

Addio Herald Square. 

Mandiamo all’aria il sistema. 

Spengiamolo.

Strappiamo i contratti d’affitto. 

Perdiamo la Guerra 

senza uccidere nessuno. 

Lasciamo i cavalli urlare

e le signore correre

in toelette senza catena.

La fine è appena cominciata. 

Voglio annunciarlo. 

Correte non camminate 

all’uscita più vicina. 

Il vero terremoto è in arrivo. 

Sento gli edifici scuotersi. 

Sono un tipo raffinato. 

Non lo sopporto. 

Me ne vado

dove scaldano le sedie

i collezionisti di mode che si autodefiniscono 

critici letterari.

Il mio arnese è polveroso.

Il mio corpo è stato appeso troppo a lungo 

a strane bretelle.

Datemi per sospensorio 

una sciarpa vivace. 

Scateniamoci e andiamo

dove le macchine sport crollano 

e il mondo ricomincia. 

Sbrighiamoci vi dico è l’ora. 

È un’ora di straordinario 

e qui sta l’inganno. 

Il pensatoio c’impoltrisce.

Andiamocene

verso la perduta eternità.

Da qualche parte i campi sono pieni di allodole. 

Da qualche parte la terra danza. 

Paese mio è per te

che canto.

Alziamoci e andiamo

all’Isola dell’Uomo-libero

a vivere la semplice e piena vera vita 

della saggezza e dello stupore 

dove tutte le cose crescono 

diritte

oblique e cantanti 

nel sole giallo

papaveri nati nell’orma d’una vacca 

angeli pensanti dallo sterco. 

Ora devo alzarmi e andare 

all’Isola dell’Uomo-libero 

molto in alto oltre la voce rotta 

e i boschi dell’Arcadia.